Abril es el mes más cruel, trae lilas…
T. S. ELLIOT
No ha de ser este el poema
que alababa el buen amigo.
No ha de ser lo que persigo
en jardines. No blasfema
lo callado. Ningún lema
me saca de mi ostracismo.
Nauseabundo es el lirismo
con que se asciende la cuesta;
y toda canción de gesta
otra versión de lo mismo.
Belleza, ave, artimaña
para no caer de bruces
sobre la grama. Hay luces
que la sinrazón empaña.
La Belleza es muy extraña.
Para qué decir en clave:
”Al pan pan”, si ya se sabe
que hay una Palabra Santa,
y otra palabra que canta:
”Vino al vino.” Muerte al ave.
Colores, sólo falacia,
matices del infortunio.
Da sus amapolas junio
entre el estiércol. La acacia
nace y muere en eutanasia.
Con crueldad del mes de abril
trae lilas. Roto el candil,
sangra un apagado aceite.
En lo oscuro está el deleite
y en el oro lo servil.
Edelmis Anoceto Vega
