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Posts Tagged ‘Aguilera’

Noche estrellada. Van Gogh.
Noche estrellada. Vincent Willem van Gogh.

La noche suena a cuchillo,
a pedazo de infierno
y suena a viejo dolor.
Cómo he de volver si estoy vuelta,
caigo dentro de mí en dos mitades
y me levanto en un caracol sin mar
y sin el viento que entró y puja
por salir de los horrores al silencio
que la noche arremolina mansa y dura.
Quizás me desperdicia por caída
una alegría que debí consumar,
aquel paisaje y aquel hombre
puesto ante mí y erguido abismo.
Quizás me levanta un algo. Algo
ignorado en el dominio del porvenir,
que hará mi cruz de espuma.

(De Desde el terral, Editorial Capiro, Santa Clara, 2000, colección Página Breve).
Norelys Morales Aguilera. Periodista y poetisa villaclareña. Puedes encontrarla en:
http://islamia.nireblog.com/

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A propia sombra

Rasgar la bruma de los pasos da para empezar

cuando un espesor de tintes secos sospecha,

ataca el capitel de las pisadas,

y yerta el susurro que planta al fin del sueño

con esa persistencia de insecto enamorado.

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Dionisio San Román
Cinco de septiembre de 1957. 5:20 a.m. Llovía. El cabo Santiago Ríos y el marinero Eleuterio Arquet Calaña entraron por la posta uno al Distrito Naval del Sur, en Cienfuegos. Se dirigieron al Cuerpo de Guardia. En un descuido del suboficial, Lapido Duray Ríos se apoderó de una ametralladora. “Esto es un levantamiento contra el Gobierno”, dijo. Al no sumarse a la sublevación, el suboficial fue detenido.
Ríos ordenó a Arquet Calaña y a otro marinero más que relevaran las postas y despertaran al personal del Distrito. Convocados todos al Cuerpo de Guardia, los que no se incorporaban al levantamiento eran conducidos al calabozo.

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Poesía
Otra vez crece el abismo de pérdidas,
umbroso en la total dimensión del entrecejo,
como si a estas horas trajera algo la vendimia
y el viento fugaz apretara el designio del esparto.
Otra vez mi poco entendimiento me desdice
mientras siempre, siempre cae la hoja
en el suelo voraz que la desnuda.

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La distancia
La distancia clava su dimensión sobre la multitud.
Alguien remueve el estertor de los rincones y
avanzar el pie es un signo que apacigua
el halo de los cuerpos. Si de pronto, la lluvia
empapa es un llamado de las eras, un lapso donde
volverse niño desenvaina las grandes madrugadas,
ese desorden que la distancia enfila a duras penas
para tenderlo hacia detrás y hacia delante
como un infinito y un cosmos alígero entre dientes.
Si de pronto suena una trompeta callejera, los acordes
conminan a los cuerpos que en lo lejano siguen cerca
y son un cardumen colorido, estrepitoso y distanciado
donde cada uno es un grano de la arcilla, un polen
imposible de unir o separar, imposible de hacer magma.

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