NAVIDAD. POEMA DE FERNANDO PESSOA

Rubens: Nacimiento de Jesús, Akademie der bildenden Künste, Viena.

Un Dios ha nacido. Otros mueren. La realidad
Que no ha venido ni se ha ido: un cambio de Error.
Tenemos ahora otra Eternidad,
Y siempre lo pasado fué mejor.
Ciega, la ciencia trabaja en el inútil suelo
Loca, la Fé vive el sueño de su culto.
Un nuevo Dios es una palabra -o un nuevo sonido
No busques ni tampoco creas: todo está oculto.

Read Full Post »

ORIGEN DE LA PALABRA FICCIÓN

Al crear sus obras, los narradores y poetas fingen, como expresó magistralmente el poeta lusitano Fernando Pessoa al definir en forma poética la etimología de ficción en su célebre Autopsicografía:

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que llega a fingir que es dolor
El dolor que de veras siente.

Read Full Post »

AUTOPSICOGRAFÍA. POEMA DE FERNANDO PESSOA

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.

Read Full Post »

ORIGEN DE LA PALABRA SEUDÓNIMO

Fernando Pessoa, el poeta de los varios seudónimos

Algunos autores utilizan nombres supuestos para ocultar su identidad o para subrayar una variedad de estilos. El poeta portugués Fernando Pessoa dio a conocer obras de poesía en diversos estilos que reflejan las variadas facetas de su personalidad, y algunas de ellas fueron publicadas con seudónimos: álvaro de Campos, Alberto Caeiro y Ricardo Reis. En portugués, esos seudónimos se llaman más frecuentemente heterónimos, porque se refieren a un autor que parece presentar un estilo de alguna forma peculiar, según el nombre utilizado. En español también tiene ese significado, pero se usa más bien para señalar dos vocablos que semánticamente están muy cercanos, aunque difieren etimológicamente, como caballo y yegua.

Read Full Post »

CUANDO ELLA PASA. POEMA DE FERNANDO PESSOA*

 

Sentado junto a la ventana,
A través de los cristales, empañados por la nieve,
Veo su adorable imagen, la de ella, mientras
Pasa… pasa… pasa de largo…

Read Full Post »

EL POETA QUE ERA UNA MULTITUD. EDUARDO GALEANO*

Gráfica de Marcelo Saratella.

Diciembre
11

Según se creía, Fernando Pessoa, el poeta de Portugal, llevaba otros cinco o seis poetas dentro.

A fines del año 2010, el escritor brasileño José Paulo Cavalcanti culminó su investigación de muchos años sobre alguien que soñó ser tantos.

Cavalcanti descubrió que Pessoa no contenía a cinco, ni a seis: él llevaba ciento veintisiete huéspedes en su magro cuerpo, cada uno con su nombre, su estilo y su historia, su fecha de nacimiento y su horóscopo.

Read Full Post »

Desasosiego que abruma. Por Ángel Méndez

Ángel Méndez me ha enviado desde Venezuela una de sus Reflexiones a destiempo. Muy agradecida por su colaboración, Ángel, y porque se refiere a Fernando Pessoa.
 
Desasosiego que abruma

Bernardo Soares, Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Álvaro de Campos, Fernando Pessoa, él, yo, él, yo, él…

Por Ángel Méndez

“La tragedia principal de mi vida es, como todas las tragedias, una ironía del destino. Recuso la vida real como una condenación; recuso el sueño como
una liberación innoble. Pero vivo lo más sórdido y lo más cotidiano de la vida real; y vivo lo más intenso y lo más constante del sueño”.
 
Ya resulta obstinante vivir en el mismo espacio compartiendo la misma gente   no soporto la mirada y busco los ojos del enemigo. Saboreo en el paladar los viejos triunfos y disfruto los éxitos de ese contrario donde comparto.
 
Mediocridad que abruma en cada esquina y se solaza preñado de amor que se   vende a borbotones bajo el grito de la canción imborrable.
 
Hace algunos años descubrí a Bernardo Soares en un libro oculto en el desván   servía de mantel en los restos de la comida.
 
Fue bocado suculento de quien hambre tuvo de sus sobras. Alberto Caeiro me   contempló en esa búsqueda que no termino, en esa rayuela que se me niega y   donde los años se perdieron en un brinco
 
Vestigios del niño que se acurruca en el pensamiento para decirme que algún día fui.
 
Vestigios del niño que se acurruca y sonríe ante mi incapacidad de volver a ser.
 
A ratos comprendo que hay un mundo que clama y que sufre la renovación constante. Las nuevas piedras se pulen con lentitud quizás a punta de golpes, quizás a punta de equivocaciones
 
No hay criterio posible en medio de la nada que se levanta como la espuma para argumentar la soledad obligatoria. Nada es posible, es plausible renacer en medio de la nada.
 
“Si supiera que mañana moría / y la Primavera fuera pasado mañana, /
moriría contento porque ella era pasado mañana, / Sí es ese su tiempo,
cuándo habría de venir sino en su tiempo? / Me gusta que todo sea real y que
todo esté cierto; / y me gusta porque así sería, incluso, aunque no me
gustase. / Por eso si muero ahora muero contento, / porque todo es real y
todo está bien / Pueden rezar latín sobre mi féretro si quieren. / Si
quieren pueden danzar y cantar a su alrededor. / No tengo preferencias para
cuando ya no pueda tener preferencias. / Lo que sea, cuando sea, es lo que
será lo que es”.

Read Full Post »